Relatos

Relatos

  • Piso 4° interior

    Se conocían. De cruzarse en el portal. De compartir ascensor. De saludarse mientras abrían la puerta de sus casas. 4° interior derecha (él). 4° interior izquierda (ella). La chica joven pensaba “molaría charlar con él un rato”. El hombre de (...)


    María González Reyes | 8 de octubre
  • El fotógrafo

    Había visto tantas cosas a través de su cámara (fusiles contra palos, minas contra tierra, poderosos contra desposeídas, muerte contra vida) que había perdido la esperanza de poder fotografiar algo distinto. Entonces ella le dijo: ven, (...)


    María González Reyes | 30 de septiembre
  • Amor y afectos

    Aunque su libertad no le pertenecía sabía que los pueblos en movimiento también tienen derechos y también los exigen Eran momentos para la resistencia Eran momentos para imaginar otros mundos posibles Después ya había pasado por el (...)


    María González Reyes | 16 de septiembre
  • Revoluciones posibles

    Le dijo: estoy lavando el cielo para que huela a otoño, y ella comprendió y acudió a la cita bajo la lluvia. Ambas sabían que no es revolucionaria quien quiere, sino quien puede. Y como tenían las condiciones para serlo caminaron bajo (...)


    María González Reyes | 9 de septiembre
  • Se llama Pepa

    Se llama Pepa, pero dice que da igual su nombre. Lo importante es que representa a las mujeres que limpian los hoteles. Tenemos miedo. Dice. Salir a la calle da miedo y más si eres una mujer precarizada, de las que cobran 2 o 2,5 euros (...)


    María González Reyes | 2 de septiembre
  • Nombres

    En el cementerio de Lampedusa la mayoría de los nichos no tienen ninguna información escrita. No aparecen nombres. No aparecen edades. Solo están los cuerpos que llegaron a la costa. Para los políticos europeos son números. Números de (...)


    María González Reyes | 26 de agosto
  • Mujeres del Otro Mundo

    Hay mujeres que nunca han estrenado una prenda de ropa. Hay mujeres que no tienen en sus casas un grifo por el que sale agua y aun así consiguen cocinar. Hay mujeres que nunca han tenido nada de su propiedad. Hay mujeres que nunca han (...)


    María González Reyes | 19 de agosto
  • Hambre

    Se enfadó con su madre porque tenía hambre y ella no le daba comida. Se enfadó y le gritó durante un rato, hasta que se dio cuenta de que no conseguiría nada. Tenía hambre. Su madre, quieta, no le decía nada. Gritos sin respuesta. Pasa eso, (...)


    María González Reyes | 12 de agosto
  • Semillas

    La mujer le invitó a sentarse en una silla con la pintura desconchada. Le ofreció el calor de una taza con infusión y un poco de pan. Luego comenzó a hablar. Igual que las crías de las lobas necesitan que las cuiden para sobrevivir (...)


    María González Reyes | 5 de agosto
  • Futuro

    Lo que más le impresionó fue el sonido del grifo corriendo sin que nadie aparentemente se diese cuenta de que goteaba sin parar. Glop. Glop. Glop. En aquella casa nadie parecía notar el sonido de las gotas que de monótonas se habían vuelto (...)


    María González Reyes | 30 de julio

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