Relatos

Relatos

  • Tu boca

    En la foto no sale tu boca. Sale tu frente. Tu nariz. Tu pómulo izquierdo. Pero no tu boca. Y tus ojos que confirman que va a llover. Yo también hubiera preferido darme cuenta de que los días pasan mirando las hojas de los árboles y no (...)


    María González Reyes | 2 de junio
  • Lluvia

    No les quedó otro remedio que subirse al tren de vagones antiguos que los conduciría fuera de la ciudad. La lluvia fue tan persistente como sus ganas de caminar empapándose debajo. Entonces, las gotas de agua comenzaron a colarse sin (...)


    María González Reyes | 19 de mayo
  • La paloma

    Serine cuenta que cuando ya estaban a punto de rendirse vieron una paloma. Sobrevoló la patera pero no encontró ni un mínimo hueco sobre el que posarse. Estamos salvados, pensó en ese instante. Las palomas son de tierra, nos indicará la (...)


    María González Reyes | 13 de mayo
  • Al final de la semana

    Habitualmente los paramilitares golpean a las comunidades más fuertemente los sábados a la tarde o durante el domingo porque es cuando los organismos de denuncia están menos disponibles.


    Emilio Polo | 5 de mayo
  • Selección natural

    Cuentan que, en Argentina, los viejitos y las viejitas (le dicen así, en diminutivo, a lo que hay que tratar con cuidado) después de guardar cuidadosamente la fila en la farmacia, tardan un buen rato en pagar. Tienen que decidir qué (...)


    María González Reyes | 5 de mayo
  • Doce micropoemas

    1. Están llenos los campos de carreteras Lluvia que resbala 2. A las que son de padre con coche de gama alta las llaman chicas. A las que ven excavadoras en su barrio de la periferia de la ciudad chavalas. A las que caminan por (...)


    María González Reyes | 28 de abril
  • La silla

    Cuando cumplió 18 años, justo ese día, cogió la silla que estaba en la cabecera de la mesa, en la que siempre, desde que ella tenía recuerdo, se sentaba su padre a esperar la comida que le servía su madre, siempre temerosa de si habría (...)


    María González Reyes | 21 de abril
  • En la ciudad

    El sol entra hasta donde le deja la puerta medio abierta del taller. Huele a madera. Ella decide pasar aunque mira y no ve a nadie. Él se asoma desde el fondo con las manos ocupadas en hacer cosas. Sonríe. Hola, ¿conocías el taller? Él se (...)


    | 14 de abril
  • Lápiz con dos puntas

    Era un lápiz de esos que tienen punta a ambos lados. Cada punta de un color. Por un lado azul y por el otro rojo. Estaba tan usado que la base de una punta casi tocaba a la otra. Te lo regalo, dijo. Y ella lo miró en la palma de su mano. (...)


    María González Reyes | 7 de abril
  • La número seis

    El disco tenía doce canciones pero era la número seis la que tenía la duración perfecta y unos acordes que se te clavaban directos en el estómago, sin escapatoria. Hay que desear, decías, el problema es cuando cumplir tu deseo pasa por el (...)


    María González Reyes | 25 de marzo

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