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Viernes por la mañana

María González Reyes

Domingo 29 de abril de 2018

Llega al instituto con una mochila cargada de libros que no responden a sus preguntas. No entra en clase y va directamente a buscarla detrás de la puerta que dice "Sala de profesoras y profesores". Son las 8:25. Es viernes.

¿Puedo hablar contigo un momento? Claro, pasa. Mejor fuera, en el patio. Vale. No he dormido apenas, tengo una angustia desde que ayer escuché la sentencia que no sé cómo manejar, me da miedo, después de escuchar lo que sentenciaron los jueces tengo miedo de que una noche me encuentre con una manada de chicos, tengo miedo de que no me salgan los gritos para decir que no.

Nunca lo reconocerá pero es su alumna favorita. Tiene todo lo que ella no tuvo de adolescente: la fuerza, la rebeldía, el coraje. Y ahora tiene, también, miedo.

Otras mujeres antes que nosotras superaron el miedo. Le dice. Lo pudieron hacer porque estaban juntas. Ayer las calles se llenaron de gente que estaba indignada con la sentencia. Esa misma gente estará para frenar cualquier manada.

Se lo dice porque lo cree, porque a ella le sirve para no quedarse frenada. Después la mira. No como alumna. De mujer a mujer. Traga saliva. Yo también tengo miedo, le dice.

Son las 8:40. Cada una se mete en su clase. En su rol. Se cruzan varias veces en la mañana. Se sonríen. Saben que juntas son más tenaces que el miedo.

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